Le Parti Communiste Français a massivement attiré les intellectuels et en 1950, il les a intégrés dans ses différents dispositifs.
Un phénomène marquant concerne la production littéraire, qui est vraiment très importante et a beaucoup de prestige.
Parmi les œuvres, on peut mentionner À bras le corps de Dominique Desanti, Le premier choc d’André Stil, La porte du soleil de Simone Tér, Les Enfants du pain noir de Pierre Gamarra, Le Navire en pleine ville d’André Kedros, Les roses du retour de Paul Tillard, Classe 42 de Pierre Daix, L’orage ou l’espoir est pour demain de René Jouglet, Tiens bon la rampe ! de Pierre Abraham ; Rose France de Jean Laffitte, La rivière noire de Pierre Courtade, Plein vent de Jean Fréville, Un homme vient au monde d’André Wurmser, Les sauvages de Renaud de Jouvenel, La dernière cartouche de Jean-Pierre Chabrol, Le voyageur sans boussole de Claude Morgan.
Cette littérature est alignée sur le « nouveau réalisme français », dont le concepteur est Louis Aragon, dont le roman-fresque Les communistes sert plus ou moins de modèle.
Mais une grande référence est également André Stil, qui sera même nommé rédacteur en chef de l’Humanité en 1950.
Voici un extrait d’une œuvre d’André Stil, La fleur d’acier, tiré du recueil La scène a pris la mer, publié en 1950.
C’était alors son deuxième roman, après Le Mot Mineur, camarades… publié l’année précédente.
« Plusieurs fois il y avait repensé au cours de ces quinze jours où il allait de boîte en boîte chercher du travail. C’était pas toujours si facile que ça, le syndicat, le Parti, dans un atelier de six ouvriers.
Pas seulement la question de savoir ce qu’il pensait, le Bogart, si ça venait du cœur ou du portefeuille, telle ou telle façon d’être. Mais surtout, ce qu’il était juste de faire, soi-même, à son égard…
Dans les vraies usines, c’est beaucoup plus simple, la lutte pour les salaires et le reste. On voit le front.
Ici, Bogart, il y avait des heures où il était un ennemi, des heures où il pouvait être un allié. Il était au Parti que depuis la Libération, Jacques. Il n’avait que vingt-cinq ans.
On lui avait fourré des responsabilités, comme ça, en lui disant : “Si t’en est fier, t’en deviendra digne… Si tu ne l’es pas encore…. T’apprendras.’’
Fier, d’accord, mais ça ne règle pas tous les problèmes. Quand est-ce qu’on est trop conciliant, qu’on risque de se compromettre, de compromettre le Parti ?
Quand est-ce qu’on est trop sec, alors qu’il faudrait discuter, convaincre ? Où est la limite ? Avec un type comme Bogart, c’est pas si facile…
Sans parler de ce que ça peut être pénible quand on descend à la hauteur de la vie ordinaire, des rapports d’homme à homme…
On est là, dans son bureau. On entend un piano… C’est sa fille. Elle a mon âge. Est-elle plus belle ou moins belle que Jeannette, le dimanche ?
Parce qu’elle a toujours l’air d’être en dimanche, elle, elle a ça pour elle… Plutôt moins… Plutôt moins belle que Jeannette, elle serait… Bon. Même quand on vient d’apprendre qu’on est en chômage, est-ce qu’on peut lui en vouloir de jouer du piano…surtout qu’elle sourit toujours si gentiment.
Est-ce qu’on sait ?… Parmis les étudiants, il y en a des plus riches qu’elle qui sont au Parti. Et Portier, à Lille… Mais que c’est peut-être un peu fort de l’avoir mis secrétaire de cellule. Son père, il est banquier…
Et puis, l’an passé, à la foire commerciale de Lille… il s’est arrêté Jacques, devant un nouveau modèle de tour, dont on faisait la démonstration. Il aimait ça. C’était une sacrée belle machine, puissante et sensible, on aurait dit qu’elle marchait toute seule.
C’est une pareille qu’il faudrait ! Il était tenté de donner un coup de coude entendu à son voisin, histoire d’être deux à partager l’admiration. On était tous des métallos à s’emplir les yeux, il y a des chances.
Il le regarde…tu parles d’une rencontre !… Vous aussi, ça vous intéresse ? L’autre avait voulu le ramener en voiture à Tourcoing. Jacques avait inventé un prétexte et était rentré par le Mongy.
Et quand il s’est amené, le patron, arrêtant au frein, faisant jaillir partout la merdaille du trottoir, courant dans la ruelle grasse de la courée, arrivant essoufflé à la porte et criant à Jacques ! J’ai trouvé du boulot ! Vas prévenir les copains ! …
Qu’ils arrêtent de chercher ailleurs ! Il avait l’air vraiment joyeux. Est-ce qu’il l’était ? Est-ce que c’était pour eux ? ou pour lui ? »